Die Rhabarber-Falle

Ich habe da so einen Verdacht. Jede Party, die ich in den letzten Monaten mitgemacht habe, erhärtete diesen Verdacht ein bisschen mehr. Und spätestens jetzt scheint die Sachlage völlig klar und unumstößlich: An die Stelle des im Zusammenhang mit derartigen Festivitäten bisher stets fest verdrahteten Besäufnisses ist bei mir schleichend und leise eine Ersatzhandlung getreten. Ich nenne sie “das große Befressnis”.

Ich habe mich auf Feierlichkeiten - ganz gleich, ob es sich dabei um einen Geburtstag, eine Hochzeit oder den Tag des deutschen Butterbrots handelt, was die Aufnahme von Nahrung in fester Form betrifft nämlich deutlich schlechter unter Kontrolle als hinsichtlich ihres flüssigen Pendants. Und das will ich offenbar auch gar nicht anders haben.

Dieses Wochenende bin ich dabei ganz böse in die Falle getappt. In eine Rhabarber-Falle, um genau zu sein. Zwei Tage, zwei Geburtstage, fünf Stück Rhabarber-Kuchen - davon zwei mit und drei ohne Butterstreusel - das ist die erschreckende Bilanz. Und dabei bin ich noch nicht mal ein sonderlich großer Rhabarber-Liebhaber.

Gerade am Samstag konnte mich aber tatsächlich überhaupt nichts halten: weder vom Salat noch von Gulaschsuppe oder Fleischbuchteln (Fachterminus des Abends) konnte ich die gierigen Finger lassen. Und ein Sättigungsgefühl wollte und wollte sich einfach nicht einstellen. Ein ums andere Mal zog es mich in die Küche für eine weitere Portion. Einmal später am Abend schlich ich sogar heimlich dorthin für einen Mitternachtsnachschlag - und wurde prompt ertappt.

Nun ja - da wir dem Alkohol natürlich trotzdem reichlich zugesprochen hatten, hatte ich am Sonntag also nicht nur einen Grund, joggen zu gehen, sondern auch einen Anlass. Das Auto hatten wir nämlich vernünftigerweise am Tatort zurück gelassen und die Abholung vom anderen Ende der Stadt erledigte ich anderntags zu Fuß im Laufschritt.

Rigorose Rhabarber-Reue…