Mein altes Leben ist weg. Dahin. Entsorgt. Naja, zumindest meine alten Hemden und Anzüge. Wir haben sie alle in blaue Mülltüten gepackt und lieblos in den Kofferraum unseres Autos verladen. Dann haben wir ihnen die Ärmel einbetoniert und sie bei strömendem Regen in den Meusdorfer See geworfen. „Mit der Familie treibt man keine Scherze, Bugatti!“ haben wir mit ernsten Mienen hinterhergerufen und uns heimlich doch eine Träne verdrückt. Die Nachbarn beobachteten furchtsam von hinter ihren Gardinen wie wir ganz in schwarz gekleidet und triefnass heim kamen, nachdem wir erledigt hatten, was getan werden musste. Ein Käuzchen uhute in der Ferne.

Nun ja, ganz so dramatisch war es dann doch nicht. Statt im See landeten die Obertrikotagen in der Rot-Kreuz-Tonne und zum Weinen war mir eigentlich auch nicht zumute. Die letzten Wochen sah ich in den betreffenden Bekleidungsstücken nämlich eher – sagen wir es mal wohlwollend – putzig aus. Die Schultern hatten sich schon den halben Weg zum Ellbogen hinuntergearbeitet und die unteren Hemdsärmel plusterten sich beidseitig biseeartig auf. Zugegeben: in den Achtzigern habe ich so was freiwillig getragen und fand es schick. Aber heute muss ich doch eher mal in einen Businesstermin als auf eine The-Cure-Party. Da will man einfach nicht aussehen wie die Braut.

Auf höchst richterliche Anweisung trage ich nun also nur noch neue Hemden der Größe 43. Und eins in 42 habe ich auch noch - als Motivationshilfe für die nächsten Kilos. Ich trug es letztens auf einer Party und nahm nach Aussage der dort Anwesenden allein durch den Austausch der alten, wallenden Oberbekleidung durch die neue, leicht beengende gefühlte zehn Kilo ab. So einfach müsste das immer gehen.

Die nächsten Wochen Bauch einziehen…

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